Foi uma noite perfeita com bom vinho, jazz suave e jantar na casa da minha melhor amiga. Mas algo sobre o chef que ela contratou parecia errado. Ele ficava lançando olhares nervosos para o forno, sem deixar ninguém se aproximar. Quando, de algum modo, abri o forno, o que encontrei lá dentro transformou a noite em um pesadelo.
A luz das velas piscava sobre os copos de cristal, projetando sombras suaves na porcelana meticulosamente arrumada. O jazz sussurrava de alto-falantes escondidos, uma trilha delicada para uma noite que prometia sofisticação e celebração. Observei minha melhor amiga Clara, radiante em seu vestido de seda esmeralda, com os olhos brilhando com o orgulho de sua recente promoção a sócia do escritório de advocacia.
Mas nenhum de nós sabia que, sob a superfície dessa noite aparentemente perfeita, algo sinistro estava à espreita.
Eram 21h45. A festa de jantar vibrava com conversas elegantes, copos de cristal tilintavam e o jazz suave tocava ao fundo. Mas ali, na cozinha, algo estava diferente. E errado. Conhecia Clara há anos, e já tinha visto incontáveis festas de jantar. Mas essa era diferente.
O chef particular que ela contratou se movia com uma intensidade que não combinava com a celebração casual. Seu cabelo sal e pimenta estava perfeitamente penteado, seu avental branco impecável e crispado.
Mas por baixo da aparência profissional, algo mais fervia. Ele estava agindo de maneira… estranha.
Minha mão tremia ligeiramente enquanto eu estendia o copo de vinho. Os dedos do chef tocaram os meus. Frios. Anormalmente frios. Um calafrio percorreu minha espinha.
“Mais Cabernet?” ele perguntou, com um sorriso que não alcançava os olhos.
Eu acenei com a cabeça, incapaz de desviar o olhar. Quando ele serviu o vinho, sua mão não tremeu. Nem um milímetro. Ele estava perfeito demais. Demasiado controlado. Mas algo estava muito, muito errado.
A risada distante de Clara ecoou pela sala. O som parecia desencadear algo no chef. Seus olhos continuavam se voltando para o forno como um tique nervoso. Não era apenas um olhar. Era uma contração do corpo inteiro que gritava que algo estava errado.
Sempre que um convidado se aproximava demais da cozinha, ele se colocava em posição como um bloqueio humano e os impedia de entrar.
Outro convidado se aproximou para pegar uma bebida. Ele correu para a cozinha e imediatamente os bloqueou, murmurando uma desculpa vaga que eu não consegui ouvir. Talvez ele achasse que ninguém notaria. Mas eu notei.
Eu estava observando cada um de seus movimentos.
Minha pele formigava. Algo estava escondido naquela cozinha. Algo que ele não queria que ninguém visse. A cada poucos minutos, seus olhos se voltavam rapidamente para o forno. Rápido. Nervoso. Um gesto que gritava que algo estava escondido.
“Está aproveitando a festa?” ele perguntou de repente, virando-se para mim.
Eu simplesmente acenei com a cabeça, apertando meu copo de vinho com mais força, enquanto meus nós dos dedos ficavam brancos.
Algo estava estranho. Não aquele tipo de coisa que se explica, mas o tipo que faz seus nervos pegarem fogo.
A noite estava apenas começando. E algo me dizia que isso era só o começo.
Nesse momento, o telefone de Clara vibrou, interrompendo a atmosfera tranquila. Ela se desculpou, murmurando algo sobre uma ligação urgente de trabalho, e se retirou para um canto mais quieto.
Perfeito.
Eu esperei. Contei três batidas do coração.
“Vou pegar mais vinho,” murmurei para Terry, o noivo de Clara, que mal me notou, envolvido em uma conversa sobre alguma fusão corporativa com outro convidado.
Caminhei casualmente em direção ao pequeno bar perto da cozinha, enquanto o chef estava concentrado em arrumar os aperitivos. Ele não percebeu enquanto me aproximava da cozinha, que parecia encolher a cada passo. O forno parecia cada vez maior.
Ele não me ouviu. Não me percebeu.
Minha mão foi até a garrafa de vinho. Mas meus olhos? Estavam fixos naquele forno industrial.
Algo estava ali dentro. Ele estava escondendo algo? Mas o quê?
Meu coração acelerou. O suor se acumulou na minha testa.
A cozinha brilhava como uma sala de operações estéril. Superfícies de aço inoxidável refletiam minha figura nervosa. Tudo estava perfeito demais. Limpo demais. O tipo de limpeza que grita que algo é perigosamente sombrio.
O chef continuava arrumando os aperitivos, sem perceber que eu estava na cozinha… sua área cuidadosamente restrita. Eu me movia lentamente. Cada passo era calculado. Deliberado.
O forno me chamava. Não com calor. Não com a promessa de uma refeição deliciosa. Mas com um puxão magnético de algo proibido.
Bastou um leve puxão e a porta rangeu ao abrir. O cheiro me atingiu primeiro. Não carne assada. Não ervas. Mas algo acre. Como algo queimando.
Minha respiração ficou presa na garganta. Não era uma refeição.
“MEU DEUS… NÃO PODE SER!” gritei, tossindo.
Envelopes amassados fumegavam no forno. Alguns queimados nas bordas, outros miraculosamente intactos. A caligrafia de Clara… aqueles loops e curvas elegantes que eu vira mil vezes, apareciam pelos papéis carbonizados como sussurros fantasmagóricos.
E lá, bem no centro… estava uma caixa de joias.
Aquela da festa de noivado dela. A que Terry apresentou com tanta dramaticidade e amor, há meses. Agora estava ali, entre memórias queimadas, suas bordas negras e chamuscadas.
Meus dedos pairaram sobre os papéis. Um envelope restava, parcialmente queimado. A caligrafia distinta de Clara ainda era visível através do carvão.
“O QUE VOCÊ ESTÁ FAZENDO?” Uma voz cortou a cozinha como uma lâmina cirúrgica. Fria. Precisa. Carregada com algo mais profundo que simples surpresa.
Eu não me movi. Não me encolhi. Em vez disso, me virei devagar, meu coração disparado.
O chef estava ali, não mais o profissional encantador que entretinha os convidados. Seus olhos agora exibiam a intensidade de um predador pego no meio da caçada.
“Eu acho que a melhor pergunta é… o que VOCÊ está fazendo?”
Atrás de mim, a porta do forno estava aberta como um portal para segredos de algo sombrio. Algo que nunca deveria ter sido descoberto.
Os olhos do chef se moviam, uma conta sinistra correndo atrás daqueles olhos. Um movimento errado. Uma palavra errada… e tudo se quebraria.
“O que diabos está acontecendo aqui?” gritei, alto o suficiente para todos ouvirem. Em um instante, a cozinha se transformou em uma panela de pressão de tensão.
Convidados perplexos se aproximaram, com uma sensação crescente de algo aterradoramente desconhecido.
A mão de Terry tremeu violentamente, enquanto ele quebrou o silêncio, apontando o dedo para o forno aberto.
“Isso é… nossa caixa do anel de noivado?” ele ofegou.
Clara entrou correndo e ficou paralisada, como uma estátua.
“E aquelas são minhas cartas pessoais,” ela sussurrou. “Minhas fotografias privadas. Por que VOCÊ as tem?”
Uma risada escapou dos lábios do chef enquanto ele tirava o avental e o jogava no chão. Mas não era uma risada de humor. Era o som de algo gravemente sinistro.
“Você não se lembra de mim, lembra, Clara?”
A forma como ele disse o nome dela. Fez todos na sala arrepiarem.
Os olhos de Clara — aqueles olhos afiados que poderiam dissecar argumentos legais complexos em segundos — agora pareciam frágeis. Incertas. Pela primeira vez, ela parecia pequena.
“Quem é você?” ela gritou, tremendo.
O homem deu um passo à frente. Depois outro. Cada passo parecia uma contagem regressiva para algo inevitável. Algo que estava anos em processo.
Os convidados prenderam a respiração enquanto o ar se tornava espesso e sufocante. E ninguém naquela sala estava preparado para o que estava por vir.
“Por que você tem minhas cartas? Minhas fotos?! Por que as destruiu?” A voz de Clara quebrou o silêncio.
Timothy, um dos convidados, se inclinou para frente. Seus dedos trêmulos puxaram uma fotografia parcialmente queimada de Clara e Terry, capturada em um momento de pura felicidade durante o noivado.
“Ele tem roubado de você,” disse ele, as peças se encaixando como um quebra-cabeça grotesco. “Essas cartas, essas lembranças… são suas, não são?”
Clara assentiu. Sua fúria queimava mais forte que os papéis fumegantes no forno. “Por quê? O que diabos isso significa?”
A risada do chef foi como vidro quebrando. “Você realmente não se lembra de mim, lembra?”
A sala prendeu a respiração. A tensão se enrolava como uma cobra pronta para atacar.
“Eu sou ADRIAN!” ele revelou. “Seu ex-namorado. O homem que você descartou. O que você achou que estava morto.”
Clara vacilou para trás. “Não. Isso não pode ser. Eu ouvi dizer que Adrian morreu em um acidente há dois anos.”
“Um acidente QUE VOCÊ causou!” ele rugiu, anos de raiva explodindo naquele único momento.
Seu dedo apontava para ela. Acusador. Doloroso. “Você me deixou. Me destruiu. Eu não conseguia funcionar. Não conseguia respirar. E então veio a colisão que quase me tirou a respiração.”
Ele tocou o rosto. Traçou as linhas das cicatrizes cirúrgicas escondidas sob sua aparência profissional de chef.
“Enxertos de pele,” sussurrou. “Cirurgias. Inúmeros procedimentos. Não sou mais o homem que era. Mas estou aqui. VIVO. Meu coração queimando de desejo por VINGANÇA.”
Os convidados trocaram olhares horrorizados, incapazes de processar o que estavam ouvindo.
Terry deu um passo à frente, seus olhos penetrando nos de Adrian. “O que diabos está acontecendo aqui?” ele exigiu.
O sorriso de Adrian era uma lâmina afiada. “FECHAMENTO. Clara seguiu em frente tão facilmente… um novo emprego, uma nova vida, um novo amor. Enquanto eu fiquei para apodrecer. Então, decidi, se eu não posso ter felicidade, ela também não pode. Essas cartas, essas fotos, aquele anel… todos símbolos da nova vida perfeita dela. Eu queria queimá-los, assim como ela queimou nosso passado.”
O rosto de Clara estava marcado pela dor, lágrimas escorrendo pelas bochechas. “Adrian, eu não causei seu acidente. Te deixar foi a decisão mais difícil da minha vida. Você era… você era insuportável. Eu tive que me salvar.”
“Salvar você? E quanto a mim? Você sequer considerou as consequências das suas ações?”
“Já chega,” gritou Terry, sua paciência se esgotando. “Eu vou chamar a polícia.”
Logo, sirenes uivaram à distância. E a noite estava longe de acabar.
As luzes vermelhas e azuis pintavam a sala de jantar elegante em uma dança surreal de cores. Adrian estava sentado silenciosamente no banco de trás da viatura policial, seus olhos nunca se afastando de Clara. Não com raiva. Não com ódio. Mas com uma intensidade gelada que falava de algo mais profundo. Não resolvido. E sombrio.
Clara se desabou na cadeira, seu vestido de grife se espalhando ao redor dela como um sonho quebrado. As paredes brancas e imaculadas de repente pareciam sufocantes.
“Como?” ela sussurrou. “Como ele me encontrou?”
Sua mão tremia. Eu apertei a dela, sentindo a fragilidade sob sua aparência normalmente firme.
Terry estava por perto, protetor e ainda confuso, tentando entender como alguém do passado de Clara podia infiltrar tão completamente sua vida perfeita.
“Ele foi paciente,” eu disse suavemente. “Esperando. Planejando.”
Os olhos de Clara estavam distantes e assombrados.
Do lado de fora, as luzes traseiras da viatura policial desapareceram na escuridão. Levando Adrian. Levando a ameaça imediata. Mas algo me dizia que isso não tinha acabado. Nem de longe.
A configuração elegante da festa parecia uma cena de crime. Taças de champanhe. Aperitivos meio comidos. Lembranças espalhadas. Uma celebração do sucesso profissional de Clara se transformou em outra coisa completamente. Um pesadelo servido em porcelana fina.
Eu não conseguia parar de pensar nos «e se». E se eu não tivesse sido curiosa? E se a porta do forno tivesse permanecido fechada? Que plano distorcido teria se desenrolado? O que mais ele veio buscar?
Algumas feridas não cicatrizam. Elas esperam. Pacientes. Perigosas. Prontas para serem reabertas.
E alguns fantasmas? Eles não apenas assombram memórias. Às vezes… eles cozinham seu jantar, disfarçados.
