“O que vai, volta”, a velha Eleanor repetia sem cessar. Contudo, a enfermeira Claire estava preocupada com o futuro da idosa. Depois de ter dado ao seu filho acesso a todas as suas economias, Eleanor quase foi expulsa para as ruas. Porém, uma entrega de seu passado mudou tudo.
O quarto carregava o charme tranquilo de anos que se foram. O leve aroma de lavanda misturava-se ao brilho da madeira antiga, evocando uma sensação de aconchego e calma. A luz do sol filtrava-se através das cortinas de renda, criando padrões delicados no papel de parede desbotado.
Em sua poltrona favorita, Eleanor estava sentada com um olhar suave e distante nos olhos. Suas mãos frágeis repousavam sobre um cobertor bordado, o tecido tão gasto e familiar quanto as memórias às quais se agarrava.
O tique-taque rítmico do relógio na parede parecia acompanhar seus pensamentos, divagando entre o passado e o presente.
O olhar de Eleanor permanecia fixo no relógio, um presente de casamento de décadas atrás, agora um relicário de uma vida que ela já conhecera. Uma batida suave na porta a tirou de seu devaneio. A enfermeira Claire espiou, seu sorriso gentil iluminando o espaço silencioso.
— Senhora, você tem uma visita — disse ela, com o tom suave e tranquilizador de costume.
Eleanor endireitou-se tanto quanto sua rígida postura permitia, com uma expressão curiosa.
— Uma visita? Então, deixe-a entrar, querida — respondeu, com a voz carregando uma pitada de expectativa.
Instantes depois, o som de sapatos polidos no piso de madeira anunciou a chegada de seu filho, Andrew.
Ele entrou com passos firmes, alto e imponente em um terno sob medida, seu perfume preenchendo o ambiente com um ar de acuidade que combinava com sua postura.
— Mãe — cumprimentou ele, com um tom seco, embora forçasse um sorriso tenso.
O rosto de Eleanor se iluminou.
— Andrew, que surpresa agradável — disse ela calorosamente, embora a frieza em sua voz não passasse despercebida.
Andrew não perdeu tempo com conversas triviais. Ele puxou uma pasta elegante e a colocou sobre a mesinha ao lado de sua cadeira.
— Mãe, preciso que assine estes papéis — disse ele, com palavras breves e eficientes.
— É só uma formalidade. Isso me dará acesso às suas contas e aos bens da empresa. Eu cuidarei de tudo para você — isso facilitará as coisas — explicou ele.
Eleanor piscou, suas mãos frágeis pairando sobre a pasta.
— Ah, Andrew, se isso tornar sua vida mais fácil… — começou, a voz se perdendo.
Antes que pudesse pegar a caneta, a enfermeira Claire avançou, sua expressão habitualmente suave agora firme.
— Senhora — interveio, com a voz firme, — talvez seja melhor revisar esses documentos depois. Foi um dia longo, e você precisa descansar.
A mandíbula de Andrew se contraiu, seu sorriso forçado vacilando.
— É só uma assinatura — retrucou ele, o tom ficando cortante.
Claire não se intimidou.
— Depois — repetiu com firmeza, mantendo o olhar inabalável.
Eleanor olhava entre os dois, confusa, mas obediente.
— Tudo bem, Andrew. Vamos fazer isso depois — disse ela suavemente, sua confiança nele permanecendo inabalável apesar da intervenção da enfermeira.
Andrew levantou-se bruscamente, a irritação passando por seu rosto.
— Certo. Eu volto amanhã — disse, virando-se e saindo sem mais uma palavra.
Quando o som de seus passos se dissipou, Claire ajoelhou-se ao lado da cadeira de Eleanor, sua voz suavizando.
— Está tudo bem?
Eleanor assentiu, mas o sorriso vacilou.
— Ele é meu filho, Claire — disse ela, com a voz carregada de emoção. — Ele só quer o que é melhor… não é?
Claire hesitou, o coração apertado pela situação da idosa.
— Claro, senhora — murmurou, embora a dúvida brilhasse em seus olhos.
O jardim era um oásis tranquilo, afastado do burburinho da casa de repouso.
Rosas em pleno florescimento subiam graciosamente pelos treliços, suas pétalas suaves captando a luz dourada do final da tarde.
Uma pequena fonte borbulhava ritmadamente, o som se misturando com os alegres chilreios dos pardais que pulavam de galho em galho.
O ar estava impregnado com o doce aroma do jasmim, e por um momento, parecia como se o mundo além daquele jardim não existisse.
A enfermeira Claire empurrou a cadeira de rodas com Eleanor ao longo do caminho de pedra, cuidadosa para manter o passeio suave.
Ela lançou um olhar para a idosa, cujo rosto parecia sereno enquanto absorvia a beleza ao redor.
Claire hesitou, as palavras presas entre o coração e os lábios.
— Senhora — finalmente disse, com a voz hesitante, — sei que não é da minha conta, mas Andrew… ele não parece ter os seus melhores interesses em mente.
Eleanor riu suavemente, as mãos frágeis repousando no colo.
— Oh, Claire, ele é meu filho. Ele é apenas ambicioso. E isso não é uma coisa má.
Claire parou a cadeira de rodas e ajoelhou-se ao lado de Eleanor, o tom suave, mas urgente.
— Ambicioso? Talvez. Mas ele não a vê como sua mãe. Ele a vê como um meio para um fim. Se você lhe der o controle das suas finanças, ele se esquecerá de você. Ele já a deixou aqui, não é?
O sorriso de Eleanor vacilou, o calor em sua expressão se esvaindo ligeiramente. Mas ela não respondeu, os olhos desviando-se para as rosas como se buscasse consolo.
Claire continuou, a voz ganhando firmeza.
— Esta casa de repouso está enfrentando dificuldades. Em breve, poderá ter que fechar. Se você investisse nela, garantiria seu conforto aqui e ajudaria outras pessoas necessitadas.
Eleanor estendeu a mão trêmula e a colocou sobre a de Claire, o toque leve, mas firme.
— Claire, querida, vivi minha vida com um único princípio: o que vai, volta. Se Andrew quer meu dinheiro, que assim seja. O universo se encarregará de que as coisas se resolvam.
Os olhos de Claire se encheram de frustração, a voz dela embargando ligeiramente.
— Isso é… ilusório, senhora. A vida nem sempre funciona assim.
Eleanor sorriu novamente, os cantos de sua boca levantando-se de forma gentil e inabalável.
— Sempre funcionou para mim, Claire — disse ela suavemente.
Claire soltou um suspiro, olhando para a fonte como se nela pudesse encontrar a resposta que não conseguia oferecer. A água brilhava sob a luz do sol, mas nenhuma clareza se manifestava.
Ela apertou a mão de Eleanor suavemente.
— Espero que você esteja certa — murmurou, embora a dúvida persistisse em sua voz.
Eleanor inclinou a cabeça em direção à fonte, o olhar distante.
— Eu sei que estou — sussurrou, como se falasse com o próprio universo.
A luz do sol da manhã inundava o quarto, lançando um brilho suave enquanto Claire arrumava a mesa de cabeceira de Eleanor.
O suave murmúrio das vozes no corredor anunciava o início de mais um dia agitado na casa de repouso.
A porta se abriu de repente, e Andrew entrou com passos decididos, seus sapatos polidos batendo no piso de madeira. Um homem de terno elegante o seguia de perto, segurando uma pasta de couro.
— Mãe, bom te ver novamente — disse Andrew de forma ríspida, oferecendo um sorriso fugaz. Seu tom carecia de calor, carregando mais urgência do que afeto.
O rosto de Eleanor se iluminou, as mãos frágeis repousando nos braços da cadeira.
— Andrew, você voltou! Trouxe os papéis?
— Claro — respondeu ele, retirando um grosso maço de papéis da pasta e os colocando sobre a mesa.
— Apenas assine aqui, aqui e aqui — ele instruiu, batendo com a caneta nos pontos indicados.
Claire, que observava silenciosamente da porta, sentiu um nó se formar no estômago.
— Senhora… — começou com cautela, dando um passo à frente.
Eleanor ergueu a mão, a voz calma, mas firme.
— Está tudo bem, Claire. Eu confio no meu filho.
Com determinação, pegou a caneta. Sua mão tremia levemente enquanto assinava cada linha, mas sua expressão permanecia serena.
O sorriso de Andrew se alargou enquanto ele recolhia os papéis rapidamente, seus movimentos eficientes e ensaiados.
— Obrigado, mãe. Você não vai se arrepender disso — disse ele, já caminhando em direção à porta. Não olhou para trás enquanto saía, seguido pelo advogado.
Claire aproximou-se de Eleanor, os olhos marejados de tristeza. Ajoelhou-se ao lado da idosa, colocando uma mão gentil sobre a dela.
— Sinto muito. Ninguém merece ser tratado assim pelo próprio filho.
Eleanor acariciou a mão de Claire, seu sorriso suave, mas inabalável.
— Não precisa se desculpar, querida — disse ela calmamente. — O que vai, volta.
Claire estudou o rosto de Eleanor, procurando algum sinal de arrependimento ou dúvida, mas não encontrou nenhum.
A calma e a convicção da idosa deixaram Claire, ao mesmo tempo, reconfortada e inquieta.
O clique suave das agulhas de tricô preenchia o quarto de Eleanor enquanto ela permanecia em sua poltrona, o fio colorido passando por seus dedos frágeis.
Seu foco nos pontos bem feitos foi interrompido pelo som hesitante de uma batida na porta.
Quando levantou o olhar, Claire entrou, o rosto pálido e os olhos carregados de preocupação.
— Senhora — começou Claire, a voz trêmula, — preciso lhe contar algo.
Eleanor afastou o tricô, alisando o cobertor sobre seu colo.
— O que foi, querida? — perguntou, com um tom calmo e firme.
Claire respirou fundo, torcendo as mãos nervosamente.
— Andrew… ele parou de pagar as contas da casa de repouso. Nós… não temos outra escolha a não ser pedir que a senhora saia até o final da semana.
As mãos de Eleanor tremiam levemente, mas ela as juntou para se firmar. Seus olhos suavizaram ao olhar para Claire, um leve sorriso adornando seus lábios.
— Está tudo bem, Claire — disse ela gentilmente. — As coisas se resolverão. Sempre se resolvem.
Antes que Claire pudesse responder, uma batida forte interrompeu a conversa. Um entregador entrou, segurando um grande buquê de lírios brancos e um envelope lacrado para Eleanor.
Claire rapidamente pegou o buquê e o envelope, as sobrancelhas franzidas de confusão.
Ela entregou as flores a Eleanor e abriu o envelope, retirando uma nota cuidadosamente dobrada. Limpando a garganta, começou a ler em voz alta:
“Nunca esquecerei o que você fez por mim. Quando eu não tinha nada, você me ofereceu um lugar para ficar e me ajudou a reerguer-me. Você mudou a minha vida. Por favor, aceite este pequeno sinal de gratidão.”
A voz de Claire falhou, a emoção rompendo sua postura profissional.
— Está assinado… mas não há nome — acrescentou suavemente.
Eleanor ajustou os óculos, as mãos tremendo ao pegar a nota. Seus olhos passaram pela assinatura e uma centelha de reconhecimento iluminou seu rosto.
Seu sorriso se alargou e seus olhos brilharam, misturando surpresa e carinho.
— Eu me lembro dele — murmurou. — Um menino sem-teto, anos atrás. Jamais imaginei…
Claire enxugou uma lágrima enquanto colocava a mão sobre a de Eleanor.
— Senhora, junto com as flores veio uma enorme doação. É o suficiente para salvar a casa de repouso e reformá-la. Há apenas uma condição: que a senhora seja cuidada em todos os sentidos.
Eleanor recostou-se, seu sorriso radiante.
— O que vai, volta, Claire. Sempre volta.
Os lírios preencheram o ambiente com seu suave perfume enquanto o peso da incerteza se dissipava, deixando para trás esperança e um lembrete da bondade que havia retornado.
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