Meu marido odeia doces, mas começou a chegar em casa cheirando como se tivesse rolado em massa de biscoito e doces. Com noites em claro e camisas cobertas de farinha alimentando minhas suspeitas, preparei-me para o pior — apenas para descobrir uma verdade que me fez chorar.
Já teve aquele pressentimento sobre algo, aquele instinto que simplesmente não te deixa em paz? Foi exatamente o que aconteceu comigo recentemente, e desencadeou uma cadeia de eventos que eu nunca imaginei. Eu sou Kate, tenho 28 anos, e sou casada com Luke há quase cinco anos. Tivemos nossos altos e baixos, mas, no geral, fomos felizes. Ou pelo menos, eu achava que éramos. Tudo começou quando percebi algo estranho. Luke chegava em casa do trabalho com cheiro de doces. Não aquele cheiro de confeitaria, mas o tipo quente e amanteigado que invade a cozinha quando algo acaba de ser assado. Não era todas as noites, mas era o suficiente para que eu não pudesse ignorar.
E a parte estranha? Luke nunca gostou de doces. Ele é todo sobre manter-se em forma e evitar carboidratos. Então, claro, minha mente foi direto para o pior cenário: e se alguma outra mulher estivesse assando tortas para ele? E se ele estivesse tendo um caso? Uma noite, enquanto Luke pendurava o casaco, senti aquele cheiro familiar novamente. Meu coração apertou.
“Alguém trouxe donuts para o escritório?” Perguntei casualmente.
“Donuts? De jeito nenhum! Eu odeio donuts!” Ele disse, dando de ombros, evitando o contato visual. Eu o vi se afastar, lutando contra as lágrimas. “Você tem trabalhado até tarde,” eu disse, odiando como minha voz parecia pequena. “E está me ignorando esses dias.”
Ele parou, mas não se virou. “Nada disso, querida. Só estou ocupado com projetos, só isso.”
“Luke,” eu sussurrei para mim mesma uma noite, sentada sozinha na nossa cozinha fraca. “Por que você não está me contando a verdade? O que está escondendo de mim?”
Não consegui evitar as suspeitas que cresciam em minha mente, e minha imaginação correu solta. Lembrei das cenas de comédias românticas em que os casais assavam juntos, jogando farinha um no outro, rindo e se beijando, acabando cobertos de massa e açúcar.
Uma noite, notei pó de farinha na manga dele. Outra vez, havia uma mancha de chocolate no colarinho. Ele sempre dizia que não era nada, mas minha mente estava a mil.
Será que era isso que estava acontecendo? Alguma mulher estava assando para ele — ou pior, COM ELE? A ideia me corroía, mas eu mantinha para mim.
Ainda assim, os sinais estavam se acumulando. Ele chegava mais tarde que o usual, e suas explicações vagas só aumentavam minha paranoia.
Eu não podia segui-lo por causa da minha agenda apertada, então liguei para a única pessoa que sabia que toparia a tarefa: minha mãe, Linda.
Minha mãe é a rainha da investigação. Quando eu era criança, ela podia identificar uma mentira antes mesmo de você pensar em contá-la. E ela é o tipo de mãe que me seguiria até o fim do mundo se achasse que eu precisasse dela. Quando expliquei o que estava acontecendo, ela não hesitou.
“Você quer que eu o siga?” ela perguntou, com as sobrancelhas levantadas.
Eu caí nos braços dela, finalmente deixando as lágrimas que eu tinha reprimido por semanas. “Eu estou com medo, mãe. Algo está errado, eu sinto isso.”
Ela me abraçou apertado, acariciando meu cabelo como fazia quando eu era pequena. “Oh, querida. O casamento nem sempre é fácil, não é?”
“E se —” eu engasguei, “e se ele não me ama mais?”
“Escute-me,” minha mãe disse firmemente, afastando-se para olhar nos meus olhos. “Esse homem te adora. Eu vi isso desde o dia em que ele entrou pela primeira vez na nossa casa. Mas se algo estiver errado, nós vamos descobrir juntas.”
“Sim,” eu disse, mordendo o lábio. “Eu só… eu preciso saber o que está acontecendo, mãe.”
“Não se preocupe, querida. Eu vou descobrir. Nenhum homem vai passar a perna na minha filha.”
O plano era simples. Minha mãe iria seguir Luke discretamente por alguns dias após o trabalho para descobrir para onde ele estava indo.
Nos dias seguintes, minha mãe seguiu Luke depois do trabalho, me mantendo atualizada. Cada noite, eu andava pela nossa sala, pulando sempre que meu telefone vibrava.
“Ainda no prédio da Quinta Rua,” ela mandava de mensagem. “Luzes acesas lá dentro.”
Alguns dias depois, ela voltou para casa à noite, com os olhos vermelhos, como se tivesse chorado.
“Mãe, o que aconteceu?” eu perguntei, minha voz tremendo. “Ele está me traindo?”
Ela me olhou e disse, “Querida, melhor sentar, porque a verdade não é o que você pensava. Vai te chocar.”
“O que você quer dizer?”
O aperto dela se intensificou. “Lembra quando você era pequena e achava que monstros moravam debaixo da sua cama?”
Eu franzi a testa, confusa. “Sim?”
“E lembra como você se sentiu aliviada quando acendemos as luzes e não encontramos nada além dos seus velhos bichinhos de pelúcia?”
“Mãe, por favor,” eu implorei. “Só me conte.”
Ela respirou fundo antes de continuar. “Isso é algo semelhante. Eu descobri por meio de um amigo do Luke na aula de culinária. Ele está fazendo aulas de confeitaria. Toda semana.”
“AULAS DE CONFEITARIA?” Eu repeti, piscando incrédula. “LUKE? Por quê?”
A voz de minha mãe suavizou. “É por causa da avó dele.”
Eu sabia que Luke era muito próximo da avó dele, que faleceu no ano passado. Ela tinha sido o coração da família dele, mas ele raramente falava sobre ela.
“Parece que antes de morrer,” minha mãe explicou, “ela fez ele prometer três coisas.”
Eu me inclinei para frente, desesperada por respostas. “Que promessas?”
Minha mãe sorriu suavemente. “Primeiro, ela pediu para ele continuar a tradição da família de fazer algo todo domingo como gesto de amor. O marido dela fez isso por ela durante todo o casamento, e ela queria que Luke fizesse o mesmo por você.”
“Ah Deus,” eu sussurrei, as memórias voltando à tona. “O jeito como ele olhou no funeral dela, quando trouxeram a caixa de receitas dela…”
“Segundo,” minha mãe continuou, “ela pediu para ele criar uma árvore genealógica para os filhos de vocês, para que eles sempre soubessem de onde vieram. Ela não queria que o legado dela fosse esquecido.”
Eu acenei, minha garganta apertada.
“E terceiro,” minha mãe disse, “ela pediu para ele coletar fotos de família todo ano e adicionar legendas engraçadas. Ela acreditava que o riso era a cola que mantinha as famílias unidas.”
“Ele tem trabalhado em um álbum,” eu sussurrei, lembrando das vezes em que o vi esconder algo rapidamente na gaveta da escrivaninha. “Eu pensei… pensei que fossem cartas de amor para outra pessoa até ver aquelas fotos.”
Quando minha mãe terminou, lágrimas surgiram nos meus olhos. Enquanto eu imaginava o pior, Luke estava honrando os desejos da avó dele da maneira mais carinhosa possível.
“Kate,” minha mãe disse, com a voz quebrando, “ele não estava escondendo algo ruim. Ele estava tentando te surpreender com algo lindo.”
A verdade me cortou, e eu me senti envergonhada por ter saltado para conclusões precipitadas.
Quando Luke chegou em casa naquela noite, eu não pude mais segurar.
“Luke, precisamos conversar.”
Ele congelou, seu rosto empalidecendo. “O que aconteceu?”
“Eu sei sobre as aulas de confeitaria,” eu disse, com lágrimas nos olhos.
Os olhos dele se arregalaram. “Você… você sabe? Como?”
“Eu pedi para minha mãe te seguir,” eu confessei, mal conseguindo olhá-lo nos olhos.
“Você fez o quê?”
“Desculpe,” eu sussurrei, minhas mãos tremendo. “Eu não sabia o que mais fazer. Você estava tão distante, e eu pensei… eu pensei que você estivesse me traindo.”
“Kate, não,” ele disse, correndo para o meu lado. “Deus, não. Eu nunca faria isso com você.”
“Então por que não me contou?” eu perguntei, as lágrimas escorrendo pelo meu rosto.
Ele hesitou, esfregando a parte de trás do pescoço. “Eu não queria que você sentisse que eu estava fazendo isso porque tinha que fazer. Eu queria que fosse uma surpresa. Queria mostrar o quanto te amo.”
“Mas o segredo,” eu solucei. “Você sabe quantas noites eu passei acordada, me perguntando se você estava se apaixonando menos por mim?”
Luke me puxou para perto, suas lágrimas caindo sobre meu cabelo. “Kate, meu amor por você cresce a cada dia. Assim como as receitas da vovó – elas ficam melhores com o tempo e paciência.”
Eu o encarei, dominada pela culpa e pelo amor ao mesmo tempo. “Luke, seu idiota,” eu disse, rindo entre as lágrimas. “Você tem ideia do que eu estava imaginando?”
“Eu posso imaginar,” ele disse timidamente. Depois, mais sério, “Sinto muito por te preocupar. Eu só queria fazer ela se orgulhar. Ser o tipo de marido que ela sempre soube que eu poderia ser.”
“Me mostre,” eu sussurrei. “Me mostre tudo o que você tem trabalhado.”
Luke me levou para seu escritório, onde tirou um álbum de couro surrado. Dentro estavam fotografias — dezenas delas — cada uma com legendas escritas à mão que me fizeram rir entre as lágrimas. E ao lado, uma árvore genealógica cuidadosamente desenhada, com espaço deixado para nossos futuros filhos.
“Tem mais uma coisa,” ele disse suavemente, tirando algo da bolsa. Ele puxou um pedaço de papel amassado coberto de manchas de farinha e marcas de lápis. “A receita da torta de maçã dela. Eu tenho tentado acertar há semanas.”
Uma semana depois, Luke finalmente revelou sua primeira criação: uma torta de maçã ligeiramente torta.
“Ela está um pouco queimada,” ele admitiu, colocando-a na mesa.
“Está perfeita,” eu disse, cortando um pedaço para nós dois.
No momento em que provei, as memórias do nosso casamento voltaram com força — o jeito que a avó dele me abraçou e sussurrou, “Cuide do meu menino.” Eu pensei nela agora, vigiando-nos, sorrindo pela determinação do neto em manter viva a memória dela.
“Luke,” eu disse, segurando a mão dele. “Sua avó ficaria tão orgulhosa de você.”
Os olhos dele brilharam. “Sério?”
“Sim. E eu também estou orgulhosa de você.”
Enquanto ficávamos juntos, rindo e comendo torta, percebi o quão sortuda eu era. Luke não era apenas meu marido — ele era meu parceiro, meu melhor amigo, e o homem que faria qualquer coisa para me fazer feliz.
No final, aprendi uma lição muito importante: o amor não está nas grandes declarações. Está nas pequenas coisas — no cheiro de doces frescos, no barulho das fotos antigas da família e nas tradições que nos lembram do que realmente importa.
Naquela noite, enquanto deitávamos na cama, eu sussurrei, “Promete uma coisa…”
“Qualquer coisa,” Luke murmurou.
“Da próxima vez que quiser me surpreender, talvez só me avise que está planejando uma surpresa? O mistério estava me matando.”
Ele riu, me puxando para mais perto. “Fechado. Mas só se você prometer ser minha provadora oficial de todos os meus futuros testes de confeitaria.”
“Até os queimados?”
“Especialmente os queimados.”
E enquanto adormecíamos, quase pude sentir o aroma doce da cozinha da avó dele, nos vigiando, abençoando nosso amor com a calorosa memória de algo recém-assado.
